太过曲折缠绵，他实在欣赏不来。

而维斯也很怕听到这样的回答。

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如果是别人，他根本不会多问一句，他喜欢即兴的发挥，从前闲暇时也会自己写几首曲子，兴致来了就弹上一首。

但温特不同，他总怕自己那些即兴的东西，会引得温特不快。

但继续逼问更不可能。温特应该确实对音乐不了解。

维斯一边思索，一边拂去钢琴上的灰尘，半晌坐在了琴凳上，小心地说道：“我......不算很擅长。如果您觉得不好听，就叫停我。”

维斯要是不擅长，那自己就只能算个残废了。温特这样想着，无奈地点了点头。

手指搭上琴键时，维斯悄然呼了一口气，而温特也看出来，维斯似乎不那么紧张了。

与捉摸不透的温特不同，琴键是维斯熟练掌控的领域。

他的视线和手指默然地在中央C键上逡巡了一会儿，心里渐渐像是有了谱，低垂的眉眼微抬——是温特从未见过的神色，闲适而庄重，却没有那种半吊子钢琴家身上常见的、矫揉造作的盲目自信。

第一个重音敲出时，温特的目光倏然亮起，紧跟着那节拍而凌厉起来。

敏感如维斯，快速地捕捉到了温特的视线，却着魔似的没有停下来去理会，这首曲子在他心里埋了太久，久到第一个音阶响起，便勾动了他所有的喜悦和愁肠。

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温特不懂音乐，但他听得出调子里的分别，更难以抑制地跟着那回荡的音律去畅想。

与印象中索雅弹奏的不同——她擅长将悲伤用细密的针线穿在悱恻的音律中，而从维斯指尖流出的旋律，则从一开始便透着低沉和压抑，每一寸节拍的空隙里都流露出极重的哀伤，仿佛诉尽了世上的千般苦难。

那是鲜少的、能让温特也读懂的情绪。

他仿佛从那一段段缓慢而沉重的拍子里听到一场噩梦：有关于儿时母亲的哭泣声、床头老鼠和蚊虫的嘤咛声、咒骂和怨怒此起彼伏的呼号声、枪炮交响、震耳欲聋的嘈杂声。

他又仿佛透过沉静的缝隙窥见一幅遥远的图景：上面绘着扭曲的面孔、呼啸的风雪、残破的断肢。

温特对此有些难耐，那些过去的、现在的、未来的苦痛，排山倒海般倾泻下来，让他的内心不断随之翻腾。

就在那巨石缓缓压下，几乎要让温特沉不住气时，琴音又骤然急促起来，从低迷沉重到激昂华丽，过渡得十分自然，却有如天工雕凿的峭壁般，倏忽间拔地而起。

那是曾踏过泥潭的少年，心里最爱的旋律，像是第一次雨夜行军的慷慨淋漓，又像是第一次战区野宿时遥看高山仰止，呼吸从天而降的如瀑甘霖。

——那是少年心里独有的浪漫，是义无反顾奔赴前线的战争奏鸣，是对英雄身上每一条伤疤的赞颂，比温特听过的任何华丽诗章都要恢宏磅礴。

那之后的曲调随着维斯翻飞的手指，或急或徐，勾动着温特的心弦起起落落，终于在一阵鸣钟般的重音里恰到好处地归于平静。

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余音伴着维斯微重的呼吸声，回荡在温特脑海中，使得他近乎忘情地起身上前，将维斯的脑袋搂入怀中，略显紧张地任由维斯倾听他胸口砰砰的心跳。

温特浅浅地抿起嘴唇，半晌问道：“这首曲子叫什么？”

耳边的心跳声和炽热的温度，使得维斯头脑昏沉，他咬了咬下唇低声回道：“没有名字——很多年前，无聊的时候写的。”

某种幻想浮起在温特心间，却没有直接被问出。他向来听不懂那些所谓高雅的玩意，便理所应当地认为，高雅就是晦涩的、做作的，他也自然分辨不出什么好坏。

而今天他却恍然意识到，真正优秀的演奏，能让任何人心有所感，甚至会以为这曲子就是为自己量身打造。

“您喜欢吗？”维斯小声地问道。

“喜欢。”温特不假思索地回答，却犹觉得不够，俯下身捧起维斯的脸，对着那微红的唇瓣印下一个深吻。